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傅怀瑾看着窗外,脸色阴沉得能滴出水。
车子汇入凌晨的车流,尾灯连成一片红色的河,晃得他眼睛疼。城市依旧繁华喧嚣,可他的世界好像被按下了静音键,只剩下心脏在胸腔里空洞地跳动着,一声,又一声,沉重得发闷。
他拿出手机,屏幕解锁的光刺得他眯了眯眼——手机壳上还沾着早上匆忙间洒上的咖啡渍,已经干涸发暗,像一块难看的污渍。手指像是有自己的意识,直接点开了微信。
置顶的聊天框,还是那个他几乎从未主动找过的头像——是燕婉去年在海边拍的,穿着简单的白色连衣裙,对着镜头笑得很轻,嘴角的弧度有些勉强,他当时还觉得这照片太素,不上镜。
和燕婉的聊天记录,可怜巴巴地停留在很久以前。
往上滑,满屏都是绿色气泡。
晚上回来吃饭吗?(三天前18:03)
胃药放在书房左边抽屉了,新换的牌子,据说副作用小点。(四天前09:15)
天气预报说晚上有雨,记得带伞,你车里那把好像坏了。(五天前14:20)
爸生日礼物我选好了,你看图片这款可以吗?(上周五11:08)
……
一条又一条。
琐碎,平常,带着小心翼翼的试探和藏不住的关心。绿色气泡里还夹杂着几张她发的家常菜照片,有次是他爱吃的红烧肉,配文今天试了新做法,等你回来尝,色泽诱人,他当时只扫了一眼,没回。
他以前很少回。
忙,懒得回,或者干脆觉得烦。这些生活里的毛刺,远没有几千万的合同来得重要。她发十句,他可能才回一个,或者干脆已读不回。
现在,这些冰冷的文字像一根根烧红的针,扎进他的眼睛里——他下意识眨了眨眼,却感觉眼眶一阵酸涩,差点有东西涌出来,赶紧仰头死死忍住。心口猛地一抽,疼得他抬手按在左胸,指腹能清晰地摸到心脏失序的、剧烈的跳动,那股钝痛感顺着血管蔓延到四肢,连指尖都开始发麻。
他几乎能想象出她发这些信息时的样子——大概是斟酌了很久用词,删了又打,打了又删,最后才小心翼翼地发出来。然后抱着手机,等一个可能永远不会来的回复。
手指悬在对话框上,指尖冰凉。莫名地想打点什么过去。
在哪?
或者,回来。
甚至,……对不起。
三个字在脑子里转了一圈,却重得像千斤巨石,堵在喉咙口,一个字都敲不下去。
道歉?他现在有什么立场道歉?质问?他又凭什么质问?
锁屏。
咔哒。
轻响。
像最后一点微弱的火苗也被掐灭了。
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